Валентин е на петдесет и две. Автомонтьор от Варна, собствен сервиз, двама души на заплата. Пуши от деветнайсетгодишен.
Знае всичко, което ти сега си помисли. Чувал го е от жена си, от дъщеря си, от личния си лекар и от самата кутия. Знае го наизуст. Точно затова е спрял да слуша.
Сутрин кашля по десетина минути, преди първото кафе. Има го за нормално — толкова години е така.
Едно събота внучката му, на шест, го дърпа да се качат до тях, на третия етаж. Тя тича нагоре. Той тръгва след нея и на площадката между втория и третия спира. Вади телефона си и се прави, че гледа нещо.
Тя се връща две стъпала надолу, чака го и пита:
„Дядо, защо винаги гледаш телефона на стълбите?“
Валентин ѝ казва, че е важно съобщение от работата. Прибират се. Никой повече не споменава този разговор.
Но той го помни. И до днес.









