Снежана е на петдесет и една. Фризьорка от Пловдив, трийсет и две години зад стола, собствено малко салонче с два стола и една чиракуваща.
Пуши от деветнайсет. Знае всичко, което ти сега си помисли — чувала го е от дъщеря си, от снаха си, от личния си лекар и от самата кутия.
Сутрин чака. Мъжът ѝ тръгва в седем, дъщеря ѝ — в седем и половина. И тогава излиза на балкона с кафето и си изпушва първата на спокойствие.
Не се крие. Просто така ѝ е по-леко — без коментари, без въздишки, без някой да каже нищо.
Една сутрин дъщеря ѝ се връща за ключовете, които е забравила. Отваря вратата на балкона, вижда я и не казва нищо. Взима ключовете и излиза.
Мълчанието беше по-тежко от всичко, което ѝ е казвано за трийсет години.
Същия ден Снежана работи девет часа права. Сутрин кашля по десетина минути, преди първото кафе — има го за нормално, толкова години е така. Като се качва до салона на втория етаж, спира на площадката уж да си оправи чантата.











